Мир велик, и мы его созданья,
Мы объять его не в силах, мы слабы.
Наши страсти причиняют нам страданья,
Предрассудков наших мы рабы.
Журналист на службе у людей,
У властей, у денег, у души.
Раб он как и мы своих страстей,
Он один кричит в людской глуши.

Он меня убил, он попал в меня,
На исходе сил, на исходе дня.
Я не воевал, правдою грешил,
Он в меня попал, он меня убил

Там, где грязь и тысячи страстей,
Там, где, правда, там, где клевета.
Там где слезы, горе матерей,
Там где свет, и радостей цвета.
Журналист, порочное и злое,
Обличает истине и свету,
Малое он обратит в большое,
Превращая вечное в монету.

Он меня убил, он попал в меня,
На исходе сил, на исходе дня.
Я не воевал, правдою грешил,
Он в меня попал, он меня убил

Очень часто лучших осуждаем мы,
И святого держим на кресте
Ну а тот, что зарекался от сумы,
Рубит правду в первой полосе.
Те, что отрывают соль Земля,
Те, кто дома киллеров не ждут,
Журналисты лучшие ушли,
Но на смену им уже идут.
Журналисты лучшие ушли,
Но на смену им уже идут.