В просторном зале старого дворца Стояла статуя на пьедестале Неяркий свет прерывисто мерцал И капли воска по свече стекали... Ах, как прекрасна мраморная стать! Как гордо с высоты она глядела! Пожалуй, лучше всех она умела Так гордо, так изысканно стоять.
О, да!.. она ценила роль свою - Вам нравлюсь я ?...ну что ж, тогда смотрите, Любуйтесь мной,.. судьбу благодарите, И помните, я здесь для вас стою!
А каждый день, лишь в зал проникнет свет У ног её стоял один поэт... Он был влюблен. Влюблен в холодный камень. Пленённый этим дивом красоты С невестой мраморной он говорил стихами, Пытаясь рассмотреть лица черты…
Он ей свои поэмы посвящал, Он признавался ей в любви в стихах. Так много слышал этот старый зал, Но ко всему она была глуха…
Вот так,.. бессмысленно истратив много лет, Он не дождался от неё ответа…. ...И ясно стало всё несчастному поэту... Он поднял взгляд, .. a Музы больше нет!
********************************* Гранитом полированным блистал Незанятый и голый пьедестал….
Без обид...
